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ouço jambos caindo nas madrugadas.
uma grande solidão encontra
algumas mulheres com livros nas mãos.
são senhoras que lêem rosa.
meninas que lêem nietzsche.
fêmeas que lêem dostoiévski.
como ser outro se jamais se sabe o que se é?
além da névoa e da noite, o que existe?
a um ciúme amendoado estamos presas.
o que faz de nós porcelana e estrume/
ímã e tarântula?
qual homem ainda amar? aquele que é veludo e não
adaga?
algumas mulheres já nasceram grutas.
por isso escrevem, maternais e cúmplices,
nas tardes de carnaval.
o que uma mulher procura em outra, além da ternura?
antigos medos se enfileiram.
hálitos e árias se confundem.
a felicidade é um pássaro de asas curtas e desejos molhados.
o que nos faz diabólicas,
ísis, helenas, electras, medusas, medéias?
inocentada pela delicadeza, uma fina chuva cai.
enumero coisas perdidas:
serpentinas. ciladas e armadilhas.
e a lágrima primeira.
quase esquecida.
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